厉沉舟坐在书房的旧藤椅上，手里攥着一本泛黄的《红楼梦》，书页被他翻得卷了边，目光却没落在文字上，反而死死盯着夹在书里的一张浅粉色信笺——那是他上周在老宅阁楼的木箱里翻到的，信纸边角发脆，上面是娟秀的小楷，字迹带着点怯生生的柔，写的是黛玉写给紫鹃的私语，说“近日心口又疼，夜里总梦到姑苏的梅”，末尾还画了一朵小小的、没上色的梅花。
他像是发现了什么宝贝，把信笺从书里抽出来，凑到鼻尖闻了闻，纸张带着旧时光的霉味，他却觉得比任何香水都好闻。“原来你也会心口疼。”他喃喃自语，指尖反复摩挲着信上的字迹，像是要把那些笔画刻进掌心里，“原来你也想姑苏的梅。”
从那天起，厉沉舟就像着了魔。他把那封信笺藏在贴身的衣兜里，走到哪带到哪，没事就拿出来看，连吃饭、睡觉都舍不得放下。夜里躺在床上，他会借着台灯的光，逐字逐句地读，读一遍又一遍，还在旁边放一个空的茶杯，假装那是黛玉的杯子，说“你看，我给你留了茶，还是你
他像是发现了什么宝贝，把信笺从书里抽出来，凑到鼻尖闻了闻，纸张带着旧时光的霉味，他却觉得比任何香水都好闻。“原来你也会心口疼。”他喃喃自语，指尖反复摩挲着信上的字迹，像是要把那些笔画刻进掌心里，“原来你也想姑苏的梅。”
从那天起，厉沉舟就像着了魔。他把那封信笺藏在贴身的衣兜里，走到哪带到哪，没事就拿出来看，连吃饭、睡觉都舍不得放下。夜里躺在床上，他会借着台灯的光，逐字逐句地读，读一遍又一遍，还在旁边放一个空的茶杯，假装那是黛玉的杯子，说“你看，我给你留了茶，还是你