暮春的南三河，宛如一只刚刚收拢羽翼的野性幼兽，充满了未泯的躁动与纯粹的野性。
春日的阳光尚未完全褪去温暖的余韵，河水却已开始展现出它那略带倔强的脾性。
水流轻柔，却裹挟着上游冲来的黄泥，浑浊得像一锅刚熬好的铜汁，泛着暗哑的光泽。
夕阳的余晖将河面染成一片金红，似一炉冷却的铜炉，光芒在水面上浮动、碎裂，像无数细碎的金片在跳跃，晃得人眼花缭乱。
姬永海蹲在河岸边的泥地上，裤脚卷到膝盖，小腿上沾满了晒得半干的泥点子，像撒了一层芝麻。
他面前摆着一个豁了口的破陶罐，里面盛着半罐河水，几尾泥鳅在水中急促地扭动，尾巴划过罐壁，发出细碎的“沙沙”声，仿佛有人在用指甲轻轻刮着陶土。
这一切，似乎都在诉说着一段无声的等待与沉思。
然而，他的目光并未停留在那破陶罐上。
那双黑亮的眼睛，如同深潭中的黑曜石，透过河面上蒸腾的水汽，直勾勾地望向远方的洪泽湖。
湖在远处，似被一层薄薄的水雾笼罩，宛如一幅未干透的水墨画，水天相接之处，白蒙蒙一片，难辨水与云的界限。
芦苇荡在河对岸铺展开来，绿得几近发黑，随风摇曳，苇叶摩挲出“沙沙”的声浪，似在诉说着岁月的悠长。
风起时，苇叶的呢喃声比泥鳅搅水的水声更令人心颤。
突然，一群野鸭从苇丛中惊起，振翅高飞，扑棱着水面，溅起晶莹的水珠，在夕阳的映照下，像撒落的一把碎玻璃。
永海的身子一颤，仿佛耳中突然钻入一只蜜蜂——那是韩英那清亮而决绝的歌声，“洪湖水呀浪呀嘛浪打浪”，在这芦苇声中，仿佛复活了。
他的眼前浮现出一幅虚影：韩英站在洪湖的浪尖上，蓝布褂在风中猎猎作响，身后是挥舞着渔叉的赤卫队员，寒光在渔叉尖端闪烁，比洪泽湖的冰棱还要锋利。
永海不由自主地抓起一把湿泥，泥在掌心滑溜溜的，像刚从水中捞起的小鱼。
念头也随之滑落：我爷爷，会不会也像刘闯那样，在洪泽湖的芦苇荡里，挥舞着渔叉，与鬼子拼死拼活？
我奶奶，会不会也像韩英一样，面对着白狗子的枪口，挺直腰杆，毫不畏惧？
这《洪湖赤卫队》中的故事是不是就发生在洪泽湖？是不是拍电影的人就把它改写成了洪湖？
他正想的入神。
“哎，小海呀！”
奶奶虞玉兰的声音如同一根浸水的棉线，轻轻一拽，将他那迷离的魂魄从洪湖的梦境中拉了回来。
她在不远处那片新开垦的田地里，佝偻着身子，像一株被风刮歪的芦苇。
蓝布头巾裹着头发，几缕白丝从发间漏出，粘在汗湿的额角上，宛如一层薄霜。
她的手在麦苗间穿梭，指甲缝里嵌满了黑泥，拔起一棵野蒿时，指节因用力而泛出青白，动作虽慢，却透着坚韧不拔的倔劲——
就像地里的麦苗，哪怕被踩倒了，根依然扎得深深的，努力向泥土深处钻去。
“你怎么又发呆了？”虞玉兰直起腰，轻拍着后背，骨头发出“咯吱”的响声，像老旧的船板在呻吟。
“来，奶奶给你讲点老古话。”
永海的眼睛“唰”地一亮。
那光亮，不是星星掉进河里，而像有人把埋藏在河底的星辰捞了上来，擦得干干净净，光芒直射人心深处。
他一下子忘记了罐里的泥鳅，屁股一拧，就从泥地上跳起来。
小脚丫踩在软绵绵的河岸上，发出“噗嗤”的一声陷了下去。
再拔出来时，泥块顺着脚底滑落，留下歪歪扭扭的小脚印，宛如刚学步的小鹅踩出的痕迹。
“奶奶！讲洪泽湖的赤卫队！讲爷爷打白狗子！”
他欢叫着，声音中带着风的呼啸，快步跑向奶奶，胳膊甩得像风车，直到跑到她身边时，脚下一滑，顺着坡势一头栽倒在那片绿油油的麦田里。
麦苗被他压得弯了腰，又慢慢弹起，叶尖上的水珠溅在他脸上，凉丝丝的，令人精神一振。
就在他伸手想抓住奶奶沾着泥的裤腿时，河岸的小路上传来一个影子，缓缓而来。
那人腰弯得像拉满的弓，仿佛随时都会断裂。
后腰挂着一个鱼篓，篓子破了几个洞，几根干枯的水草从洞里探出，像老人下巴上未剃干净的胡须。
肩上扛着的渔网，网眼破碎，星星点点，倒比筛子还要透光，似被岁月啃得千疮百孔。
他的走路姿势更令人揪心：
左脚陷入泥沼，费劲才能拔出，右脚跟上，却一瘸一拐，每一步都像在和土地较劲——仿佛土地死死抓住他的脚，不让他前行。
夕阳将他的影子拉得长长的，投在地上，像一条挣扎着要爬起来的蛇。
等到走近，才看清他脸上的皱纹比河底的泥纹还要密集，纵横交错，夕阳的光在皱纹间跳跃，似乎盛满了无尽的苦水。
“二嫂仔！”声音先于人影飘来，带着一股提不起来的热情，像潮退后滩涂上的水洼，表面明亮，却暗藏泥泞。
那是东头的姬家萍，满脸风霜，满身水渍。
虞玉兰转身，脸上堆起一抹温暖的笑容，笑意中带着日子磨砺出的慈爱：
“是家萍啊，又下河了？可网着大鱼？”
她话语轻柔，却像在细细咀嚼着心头的酸涩。
她暗暗将刚才直腰时那一瞬的疼痛咽下，就像吞下一截带刺的麦秆。
“唉，”姬家萍把渔网摊开，网“哗啦”一声散开，一股浓烈的腥气迎面扑来，夹杂着水草的腐败味。
“也就混口饭，混口饭罢了。”
他的目光落在永海身上，那双浑浊的眼睛似乎忽然亮了一下。
“这小海子，”他用下巴指了指永海。
“二嫂，这是又在讲他爷爷的老故事？”
“哪能呢，”虞玉兰摆了摆手，语气中满是长辈的疼惜，
“这孩子，心思重得很，跟别家娃不一样。
昨天带他忠芳姑看了场电影，回来魂就像漂浮在洪湖里似的。
不让他玩不闹，偏偏琢磨些打打杀杀的事，问洪泽湖有没有赤卫队，他爷奶是不是韩英、刘闯……”
“不是的！”永海像被踩了尾巴的猫，猛然抬头，小脸涨得通红，像一颗熟透的西红柿。
他的眼睛瞪得溜圆，里面的光坚韧不拔。
“我就想知道！我们洪泽湖，有没有像电影里那样，跟白狗子、跟鬼子拼命的赤卫队？爷爷打过他们没有？”
他仰起脖子，脖子伸得像只小鹅，目光死死盯在姬家萍那满布皱纹的脸上，仿佛要从那些沟壑中挖出藏了几十年的秘密。
姬家萍的脸瞬间变得僵硬，笑容如同平静的水面被投下一块沉重的石子，晃了几下，便迅速沉寂，只剩下一片死寂。
他那粗糙如老树根的手指，无意识地抠着渔网上的破洞，网丝被抠得“滋滋”作响。
那双眼睛，似乎在洪泽湖的水面上漂浮，最后一抹金光被暮色吞噬，他的眼珠里仿佛藏着什么翻涌的暗流，却又被深沉的疲惫压得难以翻腾。
虞玉兰轻轻叹了口气，那叹息如风拂过麦苗尖端，轻柔而沉重，裹挟着岁月的沉淀与心头的重负。
她的声音缓缓流淌，像阳光洒在晒干的棉花上，温暖而又带着一丝忧伤：
“家萍啊，既然孩子想听，就给他说说吧。你不是常夸这孩子心思重，跟别的娃儿不一样么？趁他还愿意听，讲点真心话，免得他整天胡思乱想。”
她弯下腰，轻拍永海那沾满泥土的小屁股。
“去，给你二爷爷搬个草墩子来，让他坐着讲讲。”
永海像领命的小兵，“噌”地一声跑出去，拖来一只用稻草编成的草墩子。
那墩子边缘磨得发亮，显然经过无数次的使用。
他小心翼翼地将墩子放在姬家萍的脚边，动作轻得像怕惊扰了什么珍贵的东西。
姬家萍望着那小小的草墩，又看了看永海那渴望的眼神。
那双眼睛亮得像夜空中的灯笼，仿佛要把他心里的光都吸走似的。
他的喉结上下滚动，像有什么东西堵在喉咙里，良久，才慢慢咽下那沉甸甸的情感。
终于，他像卸下了背上压了几十年的重石，缓缓坐了下来。
脊背在暮色中弯成一张破弓，似一张被遗弃的旧弦，满载着岁月的悲凉与沉重。
这一刻，天地似乎都变得寂静，只剩下那微弱的风声和远处河水的低语，仿佛在诉说着那段被尘封的烽火岁月，和一位老人心底深藏的痛苦记忆。
春日的阳光尚未完全褪去温暖的余韵，河水却已开始展现出它那略带倔强的脾性。
水流轻柔，却裹挟着上游冲来的黄泥，浑浊得像一锅刚熬好的铜汁，泛着暗哑的光泽。
夕阳的余晖将河面染成一片金红，似一炉冷却的铜炉，光芒在水面上浮动、碎裂，像无数细碎的金片在跳跃，晃得人眼花缭乱。
姬永海蹲在河岸边的泥地上，裤脚卷到膝盖，小腿上沾满了晒得半干的泥点子，像撒了一层芝麻。
他面前摆着一个豁了口的破陶罐，里面盛着半罐河水，几尾泥鳅在水中急促地扭动，尾巴划过罐壁，发出细碎的“沙沙”声，仿佛有人在用指甲轻轻刮着陶土。
这一切，似乎都在诉说着一段无声的等待与沉思。
然而，他的目光并未停留在那破陶罐上。
那双黑亮的眼睛，如同深潭中的黑曜石，透过河面上蒸腾的水汽，直勾勾地望向远方的洪泽湖。
湖在远处，似被一层薄薄的水雾笼罩，宛如一幅未干透的水墨画，水天相接之处，白蒙蒙一片，难辨水与云的界限。
芦苇荡在河对岸铺展开来，绿得几近发黑，随风摇曳，苇叶摩挲出“沙沙”的声浪，似在诉说着岁月的悠长。
风起时，苇叶的呢喃声比泥鳅搅水的水声更令人心颤。
突然，一群野鸭从苇丛中惊起，振翅高飞，扑棱着水面，溅起晶莹的水珠，在夕阳的映照下，像撒落的一把碎玻璃。
永海的身子一颤，仿佛耳中突然钻入一只蜜蜂——那是韩英那清亮而决绝的歌声，“洪湖水呀浪呀嘛浪打浪”，在这芦苇声中，仿佛复活了。
他的眼前浮现出一幅虚影：韩英站在洪湖的浪尖上，蓝布褂在风中猎猎作响，身后是挥舞着渔叉的赤卫队员，寒光在渔叉尖端闪烁，比洪泽湖的冰棱还要锋利。
永海不由自主地抓起一把湿泥，泥在掌心滑溜溜的，像刚从水中捞起的小鱼。
念头也随之滑落：我爷爷，会不会也像刘闯那样，在洪泽湖的芦苇荡里，挥舞着渔叉，与鬼子拼死拼活？
我奶奶，会不会也像韩英一样，面对着白狗子的枪口，挺直腰杆，毫不畏惧？
这《洪湖赤卫队》中的故事是不是就发生在洪泽湖？是不是拍电影的人就把它改写成了洪湖？
他正想的入神。
“哎，小海呀！”
奶奶虞玉兰的声音如同一根浸水的棉线，轻轻一拽，将他那迷离的魂魄从洪湖的梦境中拉了回来。
她在不远处那片新开垦的田地里，佝偻着身子，像一株被风刮歪的芦苇。
蓝布头巾裹着头发，几缕白丝从发间漏出，粘在汗湿的额角上，宛如一层薄霜。
她的手在麦苗间穿梭，指甲缝里嵌满了黑泥，拔起一棵野蒿时，指节因用力而泛出青白，动作虽慢，却透着坚韧不拔的倔劲——
就像地里的麦苗，哪怕被踩倒了，根依然扎得深深的，努力向泥土深处钻去。
“你怎么又发呆了？”虞玉兰直起腰，轻拍着后背，骨头发出“咯吱”的响声，像老旧的船板在呻吟。
“来，奶奶给你讲点老古话。”
永海的眼睛“唰”地一亮。
那光亮，不是星星掉进河里，而像有人把埋藏在河底的星辰捞了上来，擦得干干净净，光芒直射人心深处。
他一下子忘记了罐里的泥鳅，屁股一拧，就从泥地上跳起来。
小脚丫踩在软绵绵的河岸上，发出“噗嗤”的一声陷了下去。
再拔出来时，泥块顺着脚底滑落，留下歪歪扭扭的小脚印，宛如刚学步的小鹅踩出的痕迹。
“奶奶！讲洪泽湖的赤卫队！讲爷爷打白狗子！”
他欢叫着，声音中带着风的呼啸，快步跑向奶奶，胳膊甩得像风车，直到跑到她身边时，脚下一滑，顺着坡势一头栽倒在那片绿油油的麦田里。
麦苗被他压得弯了腰，又慢慢弹起，叶尖上的水珠溅在他脸上，凉丝丝的，令人精神一振。
就在他伸手想抓住奶奶沾着泥的裤腿时，河岸的小路上传来一个影子，缓缓而来。
那人腰弯得像拉满的弓，仿佛随时都会断裂。
后腰挂着一个鱼篓，篓子破了几个洞，几根干枯的水草从洞里探出，像老人下巴上未剃干净的胡须。
肩上扛着的渔网，网眼破碎，星星点点，倒比筛子还要透光，似被岁月啃得千疮百孔。
他的走路姿势更令人揪心：
左脚陷入泥沼，费劲才能拔出，右脚跟上，却一瘸一拐，每一步都像在和土地较劲——仿佛土地死死抓住他的脚，不让他前行。
夕阳将他的影子拉得长长的，投在地上，像一条挣扎着要爬起来的蛇。
等到走近，才看清他脸上的皱纹比河底的泥纹还要密集，纵横交错，夕阳的光在皱纹间跳跃，似乎盛满了无尽的苦水。
“二嫂仔！”声音先于人影飘来，带着一股提不起来的热情，像潮退后滩涂上的水洼，表面明亮，却暗藏泥泞。
那是东头的姬家萍，满脸风霜，满身水渍。
虞玉兰转身，脸上堆起一抹温暖的笑容，笑意中带着日子磨砺出的慈爱：
“是家萍啊，又下河了？可网着大鱼？”
她话语轻柔，却像在细细咀嚼着心头的酸涩。
她暗暗将刚才直腰时那一瞬的疼痛咽下，就像吞下一截带刺的麦秆。
“唉，”姬家萍把渔网摊开，网“哗啦”一声散开，一股浓烈的腥气迎面扑来，夹杂着水草的腐败味。
“也就混口饭，混口饭罢了。”
他的目光落在永海身上，那双浑浊的眼睛似乎忽然亮了一下。
“这小海子，”他用下巴指了指永海。
“二嫂，这是又在讲他爷爷的老故事？”
“哪能呢，”虞玉兰摆了摆手，语气中满是长辈的疼惜，
“这孩子，心思重得很，跟别家娃不一样。
昨天带他忠芳姑看了场电影，回来魂就像漂浮在洪湖里似的。
不让他玩不闹，偏偏琢磨些打打杀杀的事，问洪泽湖有没有赤卫队，他爷奶是不是韩英、刘闯……”
“不是的！”永海像被踩了尾巴的猫，猛然抬头，小脸涨得通红，像一颗熟透的西红柿。
他的眼睛瞪得溜圆，里面的光坚韧不拔。
“我就想知道！我们洪泽湖，有没有像电影里那样，跟白狗子、跟鬼子拼命的赤卫队？爷爷打过他们没有？”
他仰起脖子，脖子伸得像只小鹅，目光死死盯在姬家萍那满布皱纹的脸上，仿佛要从那些沟壑中挖出藏了几十年的秘密。
姬家萍的脸瞬间变得僵硬，笑容如同平静的水面被投下一块沉重的石子，晃了几下，便迅速沉寂，只剩下一片死寂。
他那粗糙如老树根的手指，无意识地抠着渔网上的破洞，网丝被抠得“滋滋”作响。
那双眼睛，似乎在洪泽湖的水面上漂浮，最后一抹金光被暮色吞噬，他的眼珠里仿佛藏着什么翻涌的暗流，却又被深沉的疲惫压得难以翻腾。
虞玉兰轻轻叹了口气，那叹息如风拂过麦苗尖端，轻柔而沉重，裹挟着岁月的沉淀与心头的重负。
她的声音缓缓流淌，像阳光洒在晒干的棉花上，温暖而又带着一丝忧伤：
“家萍啊，既然孩子想听，就给他说说吧。你不是常夸这孩子心思重，跟别的娃儿不一样么？趁他还愿意听，讲点真心话，免得他整天胡思乱想。”
她弯下腰，轻拍永海那沾满泥土的小屁股。
“去，给你二爷爷搬个草墩子来，让他坐着讲讲。”
永海像领命的小兵，“噌”地一声跑出去，拖来一只用稻草编成的草墩子。
那墩子边缘磨得发亮，显然经过无数次的使用。
他小心翼翼地将墩子放在姬家萍的脚边，动作轻得像怕惊扰了什么珍贵的东西。
姬家萍望着那小小的草墩，又看了看永海那渴望的眼神。
那双眼睛亮得像夜空中的灯笼，仿佛要把他心里的光都吸走似的。
他的喉结上下滚动，像有什么东西堵在喉咙里，良久，才慢慢咽下那沉甸甸的情感。
终于，他像卸下了背上压了几十年的重石，缓缓坐了下来。
脊背在暮色中弯成一张破弓，似一张被遗弃的旧弦，满载着岁月的悲凉与沉重。
这一刻，天地似乎都变得寂静，只剩下那微弱的风声和远处河水的低语，仿佛在诉说着那段被尘封的烽火岁月，和一位老人心底深藏的痛苦记忆。