马车停在了许都的中心广场上。
这里曾是前朝的宗庙旧址，如今，一切旧日的痕迹都已被抹去。
一座巨大到令人窒息的石碑，拔地而起。
它通体由灰白色的花岗岩砌成，没有任何繁复的雕饰，只有一种直刺苍穹的，沉默的力量。
荀彧走下马车，被迫仰起头。
阳光有些刺眼。
他眯起眼睛，看清了石碑正面，那八个用鲜血般的朱砂填满的，铁画银钩的篆字。
人民英雄，永垂不朽。
“人民英雄？”
荀彧在心中咀嚼着这个无比陌生的词汇。
英雄。
在他近乎一生的认知里，英雄是卫青，是霍去病，是那些为君王开疆拓土，封妻荫子的王侯将相。
何为“人民”？
一群连自己姓名都未必会写的泥腿子，一群面朝黄土背朝天的黔首，一群在史书上连一个标点都不会拥有的蝼蚁。
他们，也配称英雄？
李峥没有解释，只是带着他，缓缓走向石碑的基座。
离得近了，荀彧才看清。
那巨大的，环绕着纪念碑的黑色大理石基座上，镌刻着的，不是歌功颂德的碑文，也不是繁复华丽的纹样。
是名字。
无穷无尽的，密密麻麻的名字。
这些名字，从基座的顶端一直延伸到地面，每一个都只有指节大小，却排列得整整齐齐，仿佛一支沉默的军队。
“这里刻着的，是从安平起义至今，每一位牺牲的赤曦军士兵，每一位牺牲的同泽会会员的名字。”
李峥的声音很平静，却仿佛带着某种奇异的魔力，穿透了广场上所有的喧嚣。
“有名有姓，籍贯可查，生平可溯。”
荀彧的目光，不由自主地被那些名字所吸引。
他看到了许多粗鄙的名字。
“铁牛”、“狗剩”、“二蛋”。
这些名字，永远不可能出现在任何一份朝廷的功劳簿上，甚至连被县衙的胥吏正眼看一次的资格都没有。
可在这里，它们被工匠用最精湛的手艺，一笔一划，郑重地刻在了这象征着国家最高荣誉的纪念碑上。
与那些同样牺牲的，出身士族的干部，并列在一起。
不分高下，不分贵贱。
“他叫王二狗，冀州人，原本是个佃户。”
李峥伸出手，指着墙上一个不起眼的名字。
“分到田地后的第一年，为了保护乡亲们的秋收，死在了乡团的屠刀之下。他死的时候，怀里还死死抱着两捆谷穗。”
他的手指缓缓移动，指向另一个名字。
“她叫李秀英，是个女宣传员，洛阳人。为了掩护群众转移，她引开了敌人的骑兵，最后被乱箭射死在山坡上。找到她的时候，她手里还攥着半张没发完的传单。”
“他们，都是英雄。”
李峥的声音，平淡得像是在讲述一件再寻常不过的事情。
可这平淡的话语，听在荀彧耳中，却不啻于一声声振聋发聩的惊雷！
他一生所学的“名教”、“大义”，在这一刻，显得如此的脆弱，如此的荒唐！
李峥缓缓转过身，看着脸色已然一片煞白的荀彧。
他平静地，回答了昨夜那个终极的疑问。
“文若先生，你问我，所图为何，是不是为了那个位子。”
“我告诉你。”
“我若为帝，此碑之上，便该刻‘开国功臣’，该刻‘李氏忠良’。”
“但此碑，刻的是‘人民英雄’。”
李峥伸出手，缓缓抚过那片冰冷的，刻满了普通人名字的石墙，眼中带着一种荀彧从未见过的，深沉的敬意。
“因为这个国家，非我一人之国。”
“而是千千万万个他们，用生命与鲜血，共同铸就的国家！”
“我李峥，包括未来的任何一任执政官，都非国家之主，而是全体人民推举出来，为他们服务的仆人！”
“权力，来自人民！”
“牺牲，为天下同胞！”
“而非，为一家一姓！”
轰——！
荀彧只觉得自己的整个脑海，都在这一刻轰然炸裂！
他所坚守了一生的，那座名为“君臣父子，纲常伦理”的信仰巨塔，在“权力来自人民”这句石破天惊的宣言面前，被一股无可抵挡的巨力，从根基处，彻底摧毁！
他伸出手，指尖颤抖，也学着李峥的样子，轻轻触摸着那些冰冷的名字。
王二狗。
李秀英。
……
他一生为之奋斗的“汉室”，可曾为任何一个死去的普通士兵，立过这样一座碑？
他所忠于的“君主”，可曾记住过任何一个为他战死的子民的名字？
没有。
从来没有。
在那些高高在上的君王眼中，死去的士兵，不过是战报上一个冰冷的数字。
他们的死亡，是理所应当的。
他们的忠诚，是天经地义的。
可在这里，每一个牺牲，都被铭记。
每一个忠魂，都被尊重。
“为国”而非“为君”。
为“集体”而非“为个人”。
这种宏大叙事的重构，这种将“忠君”思想，彻底升维为对国家、民族与全体同胞的“忠诚”……
其格局之宏大，其境界之高远，彻底击溃了传统忠君思想那深入骨髓的狭隘与自私！
这一刻，荀彧的情感，理性，乃至灵魂，都被这种前所未有的集体叙事，彻底征服。
他久久地伫立在碑前，一言不发。
风吹过广场，扬起他的衣角，也吹动了那面高高悬挂在纪念碑顶端的，赤色的旗帜。
许久。
许久。
荀彧终于缓缓抬起头。
他那双总是沉静如水的眸子里，此刻只剩下一种彻底的，被颠覆后的茫然。
他用尽全身的力气，问出了最后一个，也是最根本的问题。
一个关乎于“道统”与“法理”的，最后的疑问。
“废千年之帝制，行此史无前例之共和……”
他的声音，嘶哑干涩，如同两块顽石在摩擦。
“你，凭什么认为自己能成功？”
“这不合礼法！”
“名不正，则言不顺！”
这里曾是前朝的宗庙旧址，如今，一切旧日的痕迹都已被抹去。
一座巨大到令人窒息的石碑，拔地而起。
它通体由灰白色的花岗岩砌成，没有任何繁复的雕饰，只有一种直刺苍穹的，沉默的力量。
荀彧走下马车，被迫仰起头。
阳光有些刺眼。
他眯起眼睛，看清了石碑正面，那八个用鲜血般的朱砂填满的，铁画银钩的篆字。
人民英雄，永垂不朽。
“人民英雄？”
荀彧在心中咀嚼着这个无比陌生的词汇。
英雄。
在他近乎一生的认知里，英雄是卫青，是霍去病，是那些为君王开疆拓土，封妻荫子的王侯将相。
何为“人民”？
一群连自己姓名都未必会写的泥腿子，一群面朝黄土背朝天的黔首，一群在史书上连一个标点都不会拥有的蝼蚁。
他们，也配称英雄？
李峥没有解释，只是带着他，缓缓走向石碑的基座。
离得近了，荀彧才看清。
那巨大的，环绕着纪念碑的黑色大理石基座上，镌刻着的，不是歌功颂德的碑文，也不是繁复华丽的纹样。
是名字。
无穷无尽的，密密麻麻的名字。
这些名字，从基座的顶端一直延伸到地面，每一个都只有指节大小，却排列得整整齐齐，仿佛一支沉默的军队。
“这里刻着的，是从安平起义至今，每一位牺牲的赤曦军士兵，每一位牺牲的同泽会会员的名字。”
李峥的声音很平静，却仿佛带着某种奇异的魔力，穿透了广场上所有的喧嚣。
“有名有姓，籍贯可查，生平可溯。”
荀彧的目光，不由自主地被那些名字所吸引。
他看到了许多粗鄙的名字。
“铁牛”、“狗剩”、“二蛋”。
这些名字，永远不可能出现在任何一份朝廷的功劳簿上，甚至连被县衙的胥吏正眼看一次的资格都没有。
可在这里，它们被工匠用最精湛的手艺，一笔一划，郑重地刻在了这象征着国家最高荣誉的纪念碑上。
与那些同样牺牲的，出身士族的干部，并列在一起。
不分高下，不分贵贱。
“他叫王二狗，冀州人，原本是个佃户。”
李峥伸出手，指着墙上一个不起眼的名字。
“分到田地后的第一年，为了保护乡亲们的秋收，死在了乡团的屠刀之下。他死的时候，怀里还死死抱着两捆谷穗。”
他的手指缓缓移动，指向另一个名字。
“她叫李秀英，是个女宣传员，洛阳人。为了掩护群众转移，她引开了敌人的骑兵，最后被乱箭射死在山坡上。找到她的时候，她手里还攥着半张没发完的传单。”
“他们，都是英雄。”
李峥的声音，平淡得像是在讲述一件再寻常不过的事情。
可这平淡的话语，听在荀彧耳中，却不啻于一声声振聋发聩的惊雷！
他一生所学的“名教”、“大义”，在这一刻，显得如此的脆弱，如此的荒唐！
李峥缓缓转过身，看着脸色已然一片煞白的荀彧。
他平静地，回答了昨夜那个终极的疑问。
“文若先生，你问我，所图为何，是不是为了那个位子。”
“我告诉你。”
“我若为帝，此碑之上，便该刻‘开国功臣’，该刻‘李氏忠良’。”
“但此碑，刻的是‘人民英雄’。”
李峥伸出手，缓缓抚过那片冰冷的，刻满了普通人名字的石墙，眼中带着一种荀彧从未见过的，深沉的敬意。
“因为这个国家，非我一人之国。”
“而是千千万万个他们，用生命与鲜血，共同铸就的国家！”
“我李峥，包括未来的任何一任执政官，都非国家之主，而是全体人民推举出来，为他们服务的仆人！”
“权力，来自人民！”
“牺牲，为天下同胞！”
“而非，为一家一姓！”
轰——！
荀彧只觉得自己的整个脑海，都在这一刻轰然炸裂！
他所坚守了一生的，那座名为“君臣父子，纲常伦理”的信仰巨塔，在“权力来自人民”这句石破天惊的宣言面前，被一股无可抵挡的巨力，从根基处，彻底摧毁！
他伸出手，指尖颤抖，也学着李峥的样子，轻轻触摸着那些冰冷的名字。
王二狗。
李秀英。
……
他一生为之奋斗的“汉室”，可曾为任何一个死去的普通士兵，立过这样一座碑？
他所忠于的“君主”，可曾记住过任何一个为他战死的子民的名字？
没有。
从来没有。
在那些高高在上的君王眼中，死去的士兵，不过是战报上一个冰冷的数字。
他们的死亡，是理所应当的。
他们的忠诚，是天经地义的。
可在这里，每一个牺牲，都被铭记。
每一个忠魂，都被尊重。
“为国”而非“为君”。
为“集体”而非“为个人”。
这种宏大叙事的重构，这种将“忠君”思想，彻底升维为对国家、民族与全体同胞的“忠诚”……
其格局之宏大，其境界之高远，彻底击溃了传统忠君思想那深入骨髓的狭隘与自私！
这一刻，荀彧的情感，理性，乃至灵魂，都被这种前所未有的集体叙事，彻底征服。
他久久地伫立在碑前，一言不发。
风吹过广场，扬起他的衣角，也吹动了那面高高悬挂在纪念碑顶端的，赤色的旗帜。
许久。
许久。
荀彧终于缓缓抬起头。
他那双总是沉静如水的眸子里，此刻只剩下一种彻底的，被颠覆后的茫然。
他用尽全身的力气，问出了最后一个，也是最根本的问题。
一个关乎于“道统”与“法理”的，最后的疑问。
“废千年之帝制，行此史无前例之共和……”
他的声音，嘶哑干涩，如同两块顽石在摩擦。
“你，凭什么认为自己能成功？”
“这不合礼法！”
“名不正，则言不顺！”