春末清晨，天刚亮，薄雾还未散尽。
一条不宽的南北向街道上，青石板被夜里的露水打湿，泛着灰蒙蒙的光。两旁屋舍低矮，瓦片残破，墙皮剥落，几缕炊烟从烟囱里懒洋洋地飘出来。街角一处背风的墙根下，躺着一个年轻人。
他叫齐云深。
原本是现代考古系的副教授，二十六岁，常年泡在文献堆和墓道里，熬夜成性，脸色总带着点亚健康似的苍白。可现在这具身体看上去才十八九岁的模样，瘦得几乎脱相，嘴唇干裂，脸颊凹陷，一身靛青色棉布长衫洗得发白，袖口磨损得厉害，边角还补了同色细布，一看就是穷书生的打扮。
他动了动手指，指尖触到冰凉潮湿的地面。
意识像沉在井底的石头，一点一点浮上来。最后的记忆画面很清晰——陕西某处汉代墓道，他戴着白手套，正用软刷清理一块刻有星图的青铜牌。那纹路古怪，像是某种天文坐标。他伸手去测间距，指尖刚碰上去，地面猛地一震，眼前炸开一道刺目强光……
再睁眼，就是这儿了。
他缓缓眨了眨眼，确认自己不是在做梦。
为了验证，他用力咬了一下舌尖。
疼。
真实感来了。
他撑起眼皮，目光扫过街道。挑担的小贩吆喝着走过，穿粗布短打的汉子扛着米袋匆匆前行，几个孩童赤脚追闹，嘴里喊着听不太懂的方言。没有汽车，没有路灯，没有手机信号，连空气都透着一股柴火和泥土混杂的气息。
这不是复原景区，也不是梦境。
这是真的古代。
他穿越了。
胃里一阵抽搐，空得发慌。他已经超过十二个时辰没吃东西，身体虚弱得连抬手都费劲。四肢像灌了铅，又像被抽走了筋骨，冷汗顺着额角滑下来。
不能倒在这里。
被人当成死人拖走就完了。
他深吸一口气，把注意力从恐惧转移到分析上。这是他的老习惯——越是混乱，越要冷静。考古现场出过太多意外，每一次都是靠理性活下来的。
心跳偏快，但节律稳定；呼吸虽浅，但无胸痛；身上没伤口，也没血迹。问题出在营养不良和体力透支。只要能进食，恢复应该不难。
关键是——他是谁？为什么会在这儿？
他闭眼回想，却只抓到零碎片段：一个破旧的书斋，几本翻烂的《论语》，还有债主上门砸门的声音……这些记忆不属于他，却像是这具身体残留的印记。
看来不是附身在什么达官贵人身上。
是个欠债的穷书生。
而且，极可能已经饿晕过不止一次。
他试着动了动胳膊，用双肘撑地，想坐起来。可手臂刚用力，肌肉一抖，整个人又重重跌回地上。
旁边立刻传来一声嗤笑。
“哟，醒了又倒，装死不成？”
是个卖菜的老汉，蹲在不远处的摊子后头嗑瓜子，眼睛斜瞟着他。
又有两个小孩跑过来，捡了小石子往他身上扔。一颗砸中肩膀，不疼，但侮辱性极强。
齐云深没理会，只默默调整呼吸节奏。他知道这时候不能急。人在虚弱时最容易做出错误判断，而错误的行动只会让处境更糟。
他再次尝试。
先屈膝，借力顶住地面；然后双肘发力，脊背一寸一寸往上挪。这一次，他成功半跪了起来，随即侧身靠上背后的土墙，大口喘气。
冷风贴着墙缝钻进来，吹得他打了个寒颤。
但他终于坐稳了。
抬头环视四周，这条街不算热闹，但来往行人不少。北边隐约有叫卖声，像是集市方向；南头地势开阔，能看到一段低矮的城墙轮廓，可能是城门。
他决定等体力稍复，就往北走。集市人多，消息也多，容易搞清楚这是什么地方、什么年份。
眼下最要紧的是避免惹麻烦。
他低头闭眼，假装还没完全清醒，减少被围观的兴趣点。果然，那几个孩子觉得无趣，蹦跳着跑开了。卖菜的老汉啐了一口，继续忙自己的。
但他耳朵没闲着。
“府试快到了，听说裴大人亲自监考。”
“哪个裴大人？不会是那位吧？”
“还能有几位？裴阙裴大人啊！当朝首辅，咱们这地界谁不知道？”
“啧，他来巡城，秀才们都得避着走，听说有个欠银子的前童生昨儿被杖责三十，差点打死。”
齐云深心里一紧。
裴阙？
这个名字他刚才在记忆碎片里似乎听过。好像是本地最有权势的人物之一，掌控科举，一手遮天。
而他自己，一个欠债的穷书生，在这种人治下，恐怕连抬头的资格都没有。
他又听见一句：“这书生看着不像坏人，就是太穷了，穷酸命，活该遭罪。”
老妇人的声音，带着怜悯，也带着冷漠。
齐云深依旧不动声色，心里却已开始盘算。
这个世界，是科举制度主导的社会。功名决定地位，身份决定生死。他现在一无所有，连这具身体的过往都摸不清，贸然暴露清醒意识，只会引来怀疑或驱逐。
必须低调。
必须活下去。
他悄悄摸了摸胸口。衣服内层有个硬物贴身藏着——是个竹制书箱，绑在背上，用破布裹着。里面有些纸笔，还有一块玉佩，触手微凉，形状奇特，边缘有细微刻痕，像是某种仪器改装而成的东西。
他暂时不想深究。
现在最重要的是食物、信息、安全。
他估摸着，自己最多还能撑两个时辰。再不吃东西，别说行走，连坐都坐不住。
北边集市，是唯一的希望。
可就在这时，脚步声由远及近。
三四个身穿皂衣的差役晃悠着走来，腰间挎刀，神情倨傲。其中一个瞥见他靠墙坐着，踢了一脚旁边的石子，笑道：“又是个饿倒的？要不要报官？说不准是逃犯呢。”
另一个人摆手：“别管，穷书生罢了，死了也没人问。”
他们说着，径直走远了。
齐云深垂着眼，心跳加快了一瞬，但脸上毫无波动。
他知道，自己现在的模样，在这些人眼里，连麻烦都不算。只是街边的一件杂物，碍眼了踢一脚，不碍眼就绕过去。
可他不是任人踩踏的人。
他曾带队发掘过七座大型古墓，破解过三十七种机关陷阱，也在塌方事故中徒手挖出过逃生通道。他靠的不是力气，是脑子。
而现在，他依然有脑子。
他缓缓握紧拳头，指甲掐进掌心，用轻微的痛感保持清醒。
饿不死的。
他对自己说。
只要还有一口气，就能找到出路。
他靠着墙，慢慢调整姿势，让身体更稳一些。风吹乱了额前的碎发，他也没去理。
远处集市的喧嚣声隐隐传来，像是一条活着的河。
他盯着那个方向，眼神一点点沉静下来。
等着。
等力气回来。
等机会出现。
他不动，也不说话，就像街角一块不起眼的石头。
但石头也有棱角。
只是还没到出鞘的时候。
一条不宽的南北向街道上，青石板被夜里的露水打湿，泛着灰蒙蒙的光。两旁屋舍低矮，瓦片残破，墙皮剥落，几缕炊烟从烟囱里懒洋洋地飘出来。街角一处背风的墙根下，躺着一个年轻人。
他叫齐云深。
原本是现代考古系的副教授，二十六岁，常年泡在文献堆和墓道里，熬夜成性，脸色总带着点亚健康似的苍白。可现在这具身体看上去才十八九岁的模样，瘦得几乎脱相，嘴唇干裂，脸颊凹陷，一身靛青色棉布长衫洗得发白，袖口磨损得厉害，边角还补了同色细布，一看就是穷书生的打扮。
他动了动手指，指尖触到冰凉潮湿的地面。
意识像沉在井底的石头，一点一点浮上来。最后的记忆画面很清晰——陕西某处汉代墓道，他戴着白手套，正用软刷清理一块刻有星图的青铜牌。那纹路古怪，像是某种天文坐标。他伸手去测间距，指尖刚碰上去，地面猛地一震，眼前炸开一道刺目强光……
再睁眼，就是这儿了。
他缓缓眨了眨眼，确认自己不是在做梦。
为了验证，他用力咬了一下舌尖。
疼。
真实感来了。
他撑起眼皮，目光扫过街道。挑担的小贩吆喝着走过，穿粗布短打的汉子扛着米袋匆匆前行，几个孩童赤脚追闹，嘴里喊着听不太懂的方言。没有汽车，没有路灯，没有手机信号，连空气都透着一股柴火和泥土混杂的气息。
这不是复原景区，也不是梦境。
这是真的古代。
他穿越了。
胃里一阵抽搐，空得发慌。他已经超过十二个时辰没吃东西，身体虚弱得连抬手都费劲。四肢像灌了铅，又像被抽走了筋骨，冷汗顺着额角滑下来。
不能倒在这里。
被人当成死人拖走就完了。
他深吸一口气，把注意力从恐惧转移到分析上。这是他的老习惯——越是混乱，越要冷静。考古现场出过太多意外，每一次都是靠理性活下来的。
心跳偏快，但节律稳定；呼吸虽浅，但无胸痛；身上没伤口，也没血迹。问题出在营养不良和体力透支。只要能进食，恢复应该不难。
关键是——他是谁？为什么会在这儿？
他闭眼回想，却只抓到零碎片段：一个破旧的书斋，几本翻烂的《论语》，还有债主上门砸门的声音……这些记忆不属于他，却像是这具身体残留的印记。
看来不是附身在什么达官贵人身上。
是个欠债的穷书生。
而且，极可能已经饿晕过不止一次。
他试着动了动胳膊，用双肘撑地，想坐起来。可手臂刚用力，肌肉一抖，整个人又重重跌回地上。
旁边立刻传来一声嗤笑。
“哟，醒了又倒，装死不成？”
是个卖菜的老汉，蹲在不远处的摊子后头嗑瓜子，眼睛斜瞟着他。
又有两个小孩跑过来，捡了小石子往他身上扔。一颗砸中肩膀，不疼，但侮辱性极强。
齐云深没理会，只默默调整呼吸节奏。他知道这时候不能急。人在虚弱时最容易做出错误判断，而错误的行动只会让处境更糟。
他再次尝试。
先屈膝，借力顶住地面；然后双肘发力，脊背一寸一寸往上挪。这一次，他成功半跪了起来，随即侧身靠上背后的土墙，大口喘气。
冷风贴着墙缝钻进来，吹得他打了个寒颤。
但他终于坐稳了。
抬头环视四周，这条街不算热闹，但来往行人不少。北边隐约有叫卖声，像是集市方向；南头地势开阔，能看到一段低矮的城墙轮廓，可能是城门。
他决定等体力稍复，就往北走。集市人多，消息也多，容易搞清楚这是什么地方、什么年份。
眼下最要紧的是避免惹麻烦。
他低头闭眼，假装还没完全清醒，减少被围观的兴趣点。果然，那几个孩子觉得无趣，蹦跳着跑开了。卖菜的老汉啐了一口，继续忙自己的。
但他耳朵没闲着。
“府试快到了，听说裴大人亲自监考。”
“哪个裴大人？不会是那位吧？”
“还能有几位？裴阙裴大人啊！当朝首辅，咱们这地界谁不知道？”
“啧，他来巡城，秀才们都得避着走，听说有个欠银子的前童生昨儿被杖责三十，差点打死。”
齐云深心里一紧。
裴阙？
这个名字他刚才在记忆碎片里似乎听过。好像是本地最有权势的人物之一，掌控科举，一手遮天。
而他自己，一个欠债的穷书生，在这种人治下，恐怕连抬头的资格都没有。
他又听见一句：“这书生看着不像坏人，就是太穷了，穷酸命，活该遭罪。”
老妇人的声音，带着怜悯，也带着冷漠。
齐云深依旧不动声色，心里却已开始盘算。
这个世界，是科举制度主导的社会。功名决定地位，身份决定生死。他现在一无所有，连这具身体的过往都摸不清，贸然暴露清醒意识，只会引来怀疑或驱逐。
必须低调。
必须活下去。
他悄悄摸了摸胸口。衣服内层有个硬物贴身藏着——是个竹制书箱，绑在背上，用破布裹着。里面有些纸笔，还有一块玉佩，触手微凉，形状奇特，边缘有细微刻痕，像是某种仪器改装而成的东西。
他暂时不想深究。
现在最重要的是食物、信息、安全。
他估摸着，自己最多还能撑两个时辰。再不吃东西，别说行走，连坐都坐不住。
北边集市，是唯一的希望。
可就在这时，脚步声由远及近。
三四个身穿皂衣的差役晃悠着走来，腰间挎刀，神情倨傲。其中一个瞥见他靠墙坐着，踢了一脚旁边的石子，笑道：“又是个饿倒的？要不要报官？说不准是逃犯呢。”
另一个人摆手：“别管，穷书生罢了，死了也没人问。”
他们说着，径直走远了。
齐云深垂着眼，心跳加快了一瞬，但脸上毫无波动。
他知道，自己现在的模样，在这些人眼里，连麻烦都不算。只是街边的一件杂物，碍眼了踢一脚，不碍眼就绕过去。
可他不是任人踩踏的人。
他曾带队发掘过七座大型古墓，破解过三十七种机关陷阱，也在塌方事故中徒手挖出过逃生通道。他靠的不是力气，是脑子。
而现在，他依然有脑子。
他缓缓握紧拳头，指甲掐进掌心，用轻微的痛感保持清醒。
饿不死的。
他对自己说。
只要还有一口气，就能找到出路。
他靠着墙，慢慢调整姿势，让身体更稳一些。风吹乱了额前的碎发，他也没去理。
远处集市的喧嚣声隐隐传来，像是一条活着的河。
他盯着那个方向，眼神一点点沉静下来。
等着。
等力气回来。
等机会出现。
他不动，也不说话，就像街角一块不起眼的石头。
但石头也有棱角。
只是还没到出鞘的时候。