托尼看着那些闪烁的文字，脸上露出轻蔑的笑容。
他再次敲响了法锤。
“法警，”
他对着空无一人的门口喊道，
“将那个试图干扰庭审的‘随机事件’，给我叉出去！”
高士奇站起身，作为被告，也同时作为这座城市唯一的“法警”。
他没有走向门口，只是抬起手，对着那些破碎的窗口，打了个响指。
构成窗口的“规则”，被瞬间重写。
那些破碎的、带着任务文字的玻璃碎片，没有复原，而是重新组合，变成了一面单向的镜子。
从里面，他们能看到外面狂暴的秃鹫。
而从外面，那只秃鹫看到的，不再是法庭内部，而是它自己那副丑陋愤怒的倒影。
【错误：任务目标无法感知玩家。】
【正在重新校准……校准失败。】
那只秃鹫，开始疯狂地攻击自己的倒影。
而法庭之内，托尼将目光重新投向马特，仿佛什么都没发生过。
“检察官，本庭在等你更有建设性的发言。或者，你打算承认自己的指控，毫无根据吗？”
他们正在用最极致的冷漠，对抗着这个世界最疯狂的热情。
战争，进入了荒诞不经的阶段。
胜负的关键，不再是谁的力量更强，而是谁，能先一步，让对方的“逻辑”，彻底崩溃。
马特的陈述，在托尼那近乎无理取闹的逻辑要求下，变得磕磕绊绊。
他试图将“叙事侵犯”，量化为“未授权的悖论熵增”，将“剥夺结局”，定义为“强制性角色弧光中断”。
每一个词，都像是在用沙子，搭建一座法律的城堡，脆弱而不堪一击。
外面的“舆论秃鹫”，还在疯狂地攻击着自己的镜像。
它的每一次撞击，都让整个法庭的逻辑基础，产生可以忽略不计的动摇。
这场荒诞的庭审，变成了一场比拼耐心的拉锯战。
他们用极致的“无意义”，去消耗“作者”那份对“有意义”的渴望。
时间，在这里失去了流速。
直到，法庭内部，起了变化。
不是来自外部的攻击，而是从内部开始的无声侵蚀。
托尼坐着的，由坚实概念构成的法官席，边缘开始变得柔软褪色。
坚硬的木质纹理，缓缓地变成了，七十年代风格的，带有廉价木纹贴皮的餐桌桌面。
他手中的法锤，变成了一把沾着些许油渍的金属扳手。
“场景渲染错误？”托尼皱眉，敲了敲桌面，
发出的不再是庄严的回响，而是属于普通家具的沉闷声响。
紧接着，马特脚下冰冷的大理石地板，开始浮现出磨损的米黄色油毡花纹。
空气中，多了若有若无的、属于隔夜咖啡和烤面包片的味道。
高士奇抬起头，他那作为引擎的感知，发出了一声警报。
【警告：核心场景，正在被更高优先级的‘记忆’覆盖。】
整个宏伟的法庭，像一个正在被卸载的程序，
墙壁、穹顶、旁听席，都在迅速地，被一个更小的、更陈旧、也更真实的空间，所取代。
那是位于皇后区的，狭小而温馨的厨房。
有个穿着蓝色工装衬衫，头发花白，面带疲惫的男人，正坐在那张木纹餐桌旁。
他没有看他们，只是低着头，用砂纸，一遍又一遍地、打磨着一个坏掉的老旧烤面包机。
他身上没有任何能量波动，不是怪物，不是幻影。
他只是一个纯粹的、被铭记的“存在”。
本·帕克。
“不错的把戏，孩子。”
托尼靠在“法官席”——现在是餐桌——的椅背上，试图用一贯的轻佻，来掩饰内心的震动，
“打情感牌，对我没用。下一个。”
然而，本叔没有理他。
他只是抬起头，那双温和而疲惫的眼睛，越过托尼和马特，看向了高士奇。
他似乎看不见前两者，只能看到那个作为“引擎”的非人存在。
“你很强大。”本叔开口，像是对一个晚归的孩子说话，
“你能创造世界，能扭曲规则。但你修不好这个。”
他用拇指，弹了弹那个修不好的烤面包机。
“有些东西，坏了就是坏了。”
他轻声说，像是在陈述宇宙真理，
“你越是用力，它就碎得越厉害。”
高士奇没有回答。因为他知道，本叔叔说的不是烤面包机。
而马特，已经无法维持冷静。
他看着本叔那双布满老茧的手，想起了自己父亲那双沾满拳赛血迹和汗水的手。
这份突如其来的，属于另一个人的真实“亲情”，像一根滚烫的针，刺穿了他用法律和戒律构筑的冰冷外壳。
就在这时，那个被他们用镜子挡在窗外的“舆论秃鹫”，停止了攻击。
它庞大的身躯，化作无数张报纸碎片，像一场黑色的雪，穿透了墙壁，在厨房的半空中，重新汇聚。
但它没有汇聚成秃鹫，而是变成了一个人形。
一个穿着蓝色保安制服，面色惨白的微胖中年男人。
他的胸口，有一个不起眼的姓名牌：乔治·芬奇。
托尼的记忆数据库里，瞬间检索出了这个名字。
五年前，蜘蛛侠阻止的一场银行抢劫案中，一名因过度惊吓而突发心肌梗塞死亡的保安。
一个被官方报告归类为“间接伤害”的，被遗忘的脚注。
乔治·芬奇的幽灵，没有愤怒，没有指责。
他只是困惑地看着眼前的三人，又看了看桌边的本叔叔。
“我只是……想问一下。”
他用近乎于耳语的声音，胆怯地问道，
“那天……银行里的钱，一分都没少。报纸上说，这是一次完美的英雄行动。”
他顿了顿，抬起头，目光落在托尼的身上。
“那……我呢？”
这个问题，像一把由最纯粹的无辜锻造的锤子，狠狠地砸在了，他们那场荒诞庭审的根基之上。
他们的自我审判，是一场高傲的，保护自己的表演。
而乔治·芬奇的提问，才是真正的，无法被回答的审判。
托尼·斯塔克，无言以对。
厨房的场景，开始剧烈地闪烁。
整个奇点城，都在因为这个无法被逻辑所消解的“悲剧”，而发生着不稳定的共振。
“作者”的声音，再次响起。
但这一次，不再是冰冷的系统提示，也不再是游戏化的任务。
那是彼得·帕克自己的声音。
一个因为压抑着极致的痛苦，而微微颤抖的少年声音。
“你们现在……看懂了吗？”
他再次敲响了法锤。
“法警，”
他对着空无一人的门口喊道，
“将那个试图干扰庭审的‘随机事件’，给我叉出去！”
高士奇站起身，作为被告，也同时作为这座城市唯一的“法警”。
他没有走向门口，只是抬起手，对着那些破碎的窗口，打了个响指。
构成窗口的“规则”，被瞬间重写。
那些破碎的、带着任务文字的玻璃碎片，没有复原，而是重新组合，变成了一面单向的镜子。
从里面，他们能看到外面狂暴的秃鹫。
而从外面，那只秃鹫看到的，不再是法庭内部，而是它自己那副丑陋愤怒的倒影。
【错误：任务目标无法感知玩家。】
【正在重新校准……校准失败。】
那只秃鹫，开始疯狂地攻击自己的倒影。
而法庭之内，托尼将目光重新投向马特，仿佛什么都没发生过。
“检察官，本庭在等你更有建设性的发言。或者，你打算承认自己的指控，毫无根据吗？”
他们正在用最极致的冷漠，对抗着这个世界最疯狂的热情。
战争，进入了荒诞不经的阶段。
胜负的关键，不再是谁的力量更强，而是谁，能先一步，让对方的“逻辑”，彻底崩溃。
马特的陈述，在托尼那近乎无理取闹的逻辑要求下，变得磕磕绊绊。
他试图将“叙事侵犯”，量化为“未授权的悖论熵增”，将“剥夺结局”，定义为“强制性角色弧光中断”。
每一个词，都像是在用沙子，搭建一座法律的城堡，脆弱而不堪一击。
外面的“舆论秃鹫”，还在疯狂地攻击着自己的镜像。
它的每一次撞击，都让整个法庭的逻辑基础，产生可以忽略不计的动摇。
这场荒诞的庭审，变成了一场比拼耐心的拉锯战。
他们用极致的“无意义”，去消耗“作者”那份对“有意义”的渴望。
时间，在这里失去了流速。
直到，法庭内部，起了变化。
不是来自外部的攻击，而是从内部开始的无声侵蚀。
托尼坐着的，由坚实概念构成的法官席，边缘开始变得柔软褪色。
坚硬的木质纹理，缓缓地变成了，七十年代风格的，带有廉价木纹贴皮的餐桌桌面。
他手中的法锤，变成了一把沾着些许油渍的金属扳手。
“场景渲染错误？”托尼皱眉，敲了敲桌面，
发出的不再是庄严的回响，而是属于普通家具的沉闷声响。
紧接着，马特脚下冰冷的大理石地板，开始浮现出磨损的米黄色油毡花纹。
空气中，多了若有若无的、属于隔夜咖啡和烤面包片的味道。
高士奇抬起头，他那作为引擎的感知，发出了一声警报。
【警告：核心场景，正在被更高优先级的‘记忆’覆盖。】
整个宏伟的法庭，像一个正在被卸载的程序，
墙壁、穹顶、旁听席，都在迅速地，被一个更小的、更陈旧、也更真实的空间，所取代。
那是位于皇后区的，狭小而温馨的厨房。
有个穿着蓝色工装衬衫，头发花白，面带疲惫的男人，正坐在那张木纹餐桌旁。
他没有看他们，只是低着头，用砂纸，一遍又一遍地、打磨着一个坏掉的老旧烤面包机。
他身上没有任何能量波动，不是怪物，不是幻影。
他只是一个纯粹的、被铭记的“存在”。
本·帕克。
“不错的把戏，孩子。”
托尼靠在“法官席”——现在是餐桌——的椅背上，试图用一贯的轻佻，来掩饰内心的震动，
“打情感牌，对我没用。下一个。”
然而，本叔没有理他。
他只是抬起头，那双温和而疲惫的眼睛，越过托尼和马特，看向了高士奇。
他似乎看不见前两者，只能看到那个作为“引擎”的非人存在。
“你很强大。”本叔开口，像是对一个晚归的孩子说话，
“你能创造世界，能扭曲规则。但你修不好这个。”
他用拇指，弹了弹那个修不好的烤面包机。
“有些东西，坏了就是坏了。”
他轻声说，像是在陈述宇宙真理，
“你越是用力，它就碎得越厉害。”
高士奇没有回答。因为他知道，本叔叔说的不是烤面包机。
而马特，已经无法维持冷静。
他看着本叔那双布满老茧的手，想起了自己父亲那双沾满拳赛血迹和汗水的手。
这份突如其来的，属于另一个人的真实“亲情”，像一根滚烫的针，刺穿了他用法律和戒律构筑的冰冷外壳。
就在这时，那个被他们用镜子挡在窗外的“舆论秃鹫”，停止了攻击。
它庞大的身躯，化作无数张报纸碎片，像一场黑色的雪，穿透了墙壁，在厨房的半空中，重新汇聚。
但它没有汇聚成秃鹫，而是变成了一个人形。
一个穿着蓝色保安制服，面色惨白的微胖中年男人。
他的胸口，有一个不起眼的姓名牌：乔治·芬奇。
托尼的记忆数据库里，瞬间检索出了这个名字。
五年前，蜘蛛侠阻止的一场银行抢劫案中，一名因过度惊吓而突发心肌梗塞死亡的保安。
一个被官方报告归类为“间接伤害”的，被遗忘的脚注。
乔治·芬奇的幽灵，没有愤怒，没有指责。
他只是困惑地看着眼前的三人，又看了看桌边的本叔叔。
“我只是……想问一下。”
他用近乎于耳语的声音，胆怯地问道，
“那天……银行里的钱，一分都没少。报纸上说，这是一次完美的英雄行动。”
他顿了顿，抬起头，目光落在托尼的身上。
“那……我呢？”
这个问题，像一把由最纯粹的无辜锻造的锤子，狠狠地砸在了，他们那场荒诞庭审的根基之上。
他们的自我审判，是一场高傲的，保护自己的表演。
而乔治·芬奇的提问，才是真正的，无法被回答的审判。
托尼·斯塔克，无言以对。
厨房的场景，开始剧烈地闪烁。
整个奇点城，都在因为这个无法被逻辑所消解的“悲剧”，而发生着不稳定的共振。
“作者”的声音，再次响起。
但这一次，不再是冰冷的系统提示，也不再是游戏化的任务。
那是彼得·帕克自己的声音。
一个因为压抑着极致的痛苦，而微微颤抖的少年声音。
“你们现在……看懂了吗？”